Pintar en los muros

Previsión de buenas intenciones para el nuevo año.

Prometo compensar la rabia contra esta sociedad decimonónica
Creyendo a pies juntillas las previsiones económicas.
Admirar sus “maravillas”, sus notables previsiones y sus sabias decisiones tan “exactas y loables” como poco cuestionables.
Congratularme felizmente... , sonreír pasando por el aro, venerar las cifras del paro y el índice de precios.
Olvidar mis principios, mi desprecio a quien mira con mal ojo al inmigrante,al pobre, al travestido, al estudiante que creé en su labor de futuro todavía...
Admirar la policía que nos guarda, (de nosotros mismos sobre todo), Recordar con añoranza el NODO y conformarme con otros noticiarios que nos guían a diario por senderos de luz, que no por“senderos luminosos”.
Señalar con el índice a los rojos, con la palma extendida a ser posible.
Leer solo la prensa que siempre puntualiza de soslayo:
“un hombre de raza gitana...”, pero nunca lo hace con un payo.
Agachar la cabeza si pasa una manada de cabezas rasuradas y (vacías).
Gritar: ¡viva la caballería!, y jurar que los indios son los
malos, Sean Sioux, Cherokies o insurrectos Peruanos.
Confundir indigente con indigesto por lo de la de la pasta “al Pesto”,
Pero tener claro por verdadero, que la pasta no hace peste Aunque se origine en el vertedero.
Y regalarle, como cada año, un libro de cocina
A esa mujer que tanto amo por nuestro aniversario...
Ser en fin, a diario, un modelo ciudadano de esta era
Y un sin par seguidor de la ceguera.

Amen.

Javi

Vernos , una habitación sin vistas	Maga	8:39 am monday march 8, 1999
Vernos , una habitación sin vistas ....ibo para recordarte que , en este papel , aún quedan entes a los que algún día estimulado por el extasis de mi mano estimaste . No pienso sermonearte subrallando tu falta de tacto , solo pretendo que encuentres , excavando en tu espiritu , un pequeño e insignificante incentivo que te haga volver a Vernos . Hace ya siete minutos que nos dejastes , y aún no he logrado descifrar tus gestos mientras gestionabas tu gigantesco voyage . Era necesario que te fueras a fuera? No te bastaba encontrarte sumido en este encierro engendrando paroles para este fólio? Te parecerá una estupidez , pero en mi larga muerte hacia la vida he encontrado ya una sucesión sorprendente de portatintas revolucionarios. No hace falta que te diga que ninguno de ellos logró nunca ir más allá del suelo , pero tu tuviste suerte , la puerta estaba entreabierta , y dada tu insultante insistencia en la huida , giraste sobre ti mismo (rodaste para ser más concreto) y desapareciste del mundo . Merecido te tenias la vida , y al final ahí la tienes , ahora , angustiado en el abismo , acercate a les paroles y añora aquel día en que ellas fueron sangre de tu sangre....

ERA SÉ UNA VEZ...	MARIOLA	4:18 pm friday may 28, 1999
Esto es un cuento solo soñado. Un cuento sin palabras, jamás escrito ni contado. Es el sueño de la niña que una vez fui, y que convirtió la pedregosa y árida pendiente que llevaba a su casa en una dorada colina. Bajo el sol, trepaba hasta el punto más alto llevando de la brida su hermoso caballo plateado, montaba de un agil salto ya en plena carrera cuesta abajo, cortando el aire, cabalgando como el viento, la princesa guerrera se adentraba en territorio enemigo, atravesaba selvas ignotas, sin miedo , sintiendo solo la velocidad bajo su cuerpo y una libertad sin fronteras. Yo no sé las veces que subía y bajaba aquella cuesta, pero cada descenso era glorioso.Pocas veces he vuelto a tener aquella sensación de desafío y libertad. Más tarde, cuando caía la tarde y las sombras se alargaban, llevaba el patinete al garage, __ en realidad su cuadra__ hasta el dia siguiente. Sin dame cuenta otras cosas fueron ocupando el lugar de aquel sueño, me hacía mayor, el cuento de la princesa guerrera y sus mil aventuras jamás se contó. Y un dia, al entrar al garage, vi que mi viejo caballo , ya más herrumbroso que plateado, habìa desaparecido. Una tristeza, como un agujero, se abrio paso y llenó el hueco que había dejado aquella niña, y lloré por ella, por sus sueños perdidos y todas aquellas ilusiones que solo un niño puede entender. Y ¿ Saben qué?. Aquella cuesta está ahora asfaltada. Y yo me he comprado unos patines de esos modernos de tres ruedas.No sé... a lo peor me rompo la crisma en el intento, pero he vuelto a ver la colina dorada... y , aunque he cambiado de montura y la princesa está ya madurita, sé que me está esperando... ¿ Alguien se apunta?

POEMA DE AMOR

Sentado en la cocina
miro la pileta y pienso.
Pienso en tu novio,
en su pija entrando en tu culo.
Entrando y saliendo.

Tiro la ceniza y abro la canilla.
Alrededor no hay nadie.
El agua se llevo la ceniza
y tu novio te debe seguir follando.

Estoy solo.
Tengo ganas de vomitar.
Lleno el vaso y prendo otro cigarrillo.

Clavo la vista
en la rejilla de la pileta.
Nunca fuimos nada.
Ni novios, ni esposos.
Nunca te vi
mas de 7 u 8 horas de corrido.
Dormimos juntos.
Te quiero.

Rimbumbam

Tercer viento	Roberto	7:43 pm wednesday september 20, 2000
"Meu Bem Querer"... pensó María, acariciando las cuerdas de la guitarra. Era mejor esto: improvisar un concierto callejero en algún rincón de la ciudad vieja, punteado por el tintineo de las monedas en la gorra, y cuyo final solía venir señalado por la vista lejana de algún uniforme, a menudo de aquellos que aquí solían llamar... ¿picoletos?, le había dicho el chico. El verano y su nueva vida le susurraban al corazón aquella canción, que quería volver junto a ella... Meu bem querer... Se resiste, se decía María, mientras su guitarra se disculpaba suavemente con algunas notas de "Desafinado". ¡Ufff, qué largo verano de suspensos, mamachichos y mamarrachos de piscina!. Por televisión no hacen mas que salir unos carcamales cantando que 15 años tiene su amor, y mi hermanita, preguntando sin descanso si esos tíos son unos pederastas, me pareció oír que alguien cantaba... Meu bem querer... ¡ Sí, es ella! ... É segredo, é sagrado Está sacramentado Em meu coração Meu bem querer Tem um quê de pecado Acariciado pela emoção... Un viento ligeramente húmedo, el tercero, anunciaba el cercano final del verano. El verano transportado por las caderas de María, atrapado en la red de su vientre, balanceándose suavemente hacia delante y hacia atrás. En aquella buhardilla inverosímil y repleta, el cimbreo de María entre un armario y una silla abría itinerarios asombrosos en espacios imposibles. La trampa mas dulce y dolorosa en la que alguien podría caer. Aunque era brasileña, para bailar prefería la música cubana, la misma que sonaba en su tocadiscos en aquella noche de fiesta en mi ciudad. Creo que era algo así: En el cuarto de Tula Se acostó Candela se quedó dormida y no apagó la vela Ella me enseñó que tanto el cuerpo como las intenciones son las responsables del ritmo y la melodía. Mi cuerpo siguió el de ella hasta el agotamiento, mis intenciones me traicionaron cuando la bese. La música acompañaba nuestras caricias febriles y el ansia de nuestras bocas. De repente, me detuvo con una mirada y con un gesto. Volví a mi casa vacía, entre el sonido de los fuegos artificiales y el de mi propia confusión. Roberto